Меня плющит. честно признаюсь.

не знаю, плохо ли это, хорошо..но..

я стараюсь мыслить нормально: нормально реагировать на окружающий мир, стараться его воспринимать..как нормальные люди. Потому что я знаю, что если буду смотреть на всё, так, как хочется, это будет..тяжко. Для окружающих.

мы играем. играем, меряем маски. маски прирастают, перестают быть масками.

помните, я играл в психа? восторженного солнечного психа.

маска.

снял и положил на полку. в зелёную коробку.

новое..новый "я". сейчас кажется настоящим..попытка найти себя, настоящего? правда?

а что? я себя такой вполне нравлюсь..относительно понимаю, что окружающие, видимо, шугаются..видимо, они не могут въехать- в меня.

ну откуда я знал, тогда, летом, спонтано создавая мир, населяя его персонажами, и придумывая засранца-испанца с вечным морем в глазах, что через пару месяцев стану..им.

ага..съели?

хорошо, плохо, не знаю. имя приросло, стало моим- и то, что люди меня воспринимают как "старое я"..не напрягает. удивляет. странно, правда?

я играю?

наверное. возможно, через год я буду другим. в 17 лет неправильно думать о том "я таким буду всегда". верно?

но черноглазый Тореадор навсегда останется во мне. наверное..не знаю.

я останусь в себе. забавно, правда?)



хочется уметь рисовать..я буквально чувствую, как ломит пальцы- в попытке визуализировать весь мой мир, всех моих живых - всю эту толпу..каждый взгляд, каждую улыбку..жест, поворот головы.

описать словами- не получится. рисовать я не умею..а хочется.

хотя бы пару сцен..



хочу в Эрмитаж.

дышу глубоко, успокаиваюсь, успокаиваю Тореадоров в глазах, снова вздыхаю. Ломать перестаёт.

вас не ломает по Эрмитажу? Счастливые.

ещё меня ломает по много чему..интересно, если я признаюсь, вы убежите в панике? *задумчиво так*



я как-нибудь проведу эксперимент..признаюсь..с шабашистам в глазах напишу список. и нахально буду смеяться. ага. правда.



Тореадор, Тореадор..правильно Стэнфилд говорит, глупенький ты..