forever nowhere

Я не удивляюсь, я просто задумываюсь..

Что когда сидишь, ткнувшись носом в теплое плечо, чувствуешь ерошащие хайр пальцы и вообще- просто сидишь совсем-совсем рядом.. хорошо. Сидеть бы так и сидеть. Ни о чем дурацком и глупом не думается, а просто сидишь и греешься рядом.





а можно я сегодня на всё забью, а? как Стэнфилд посоветовал))

или хотя бы до вечера на всё забью, а?

долго втыкал на записи прошлой ночи.

нафиг.

просто я тебя слишком сильно люблю.

Ты помнишь? Я помню.

Как на ладони падало солнце, как летний ветер лохматил нам волосы, как жара давила на макушку, и хотелось забраться в прохладную тень, или забиться под кондиционер, и наслаждаться долгожданным спасением от солнца.

А вместо этого мы носились по улицам, распугивая прохожих и вспоминая о жаре только тогда, когда она вспоминала о нас. Это иногда случалось, иногда нет - для жары мы были совершенно ненормальными, подозрительно странными и она про нас забывала. На какое-то время.

Мы были безумны, мы были свободны - вырвавшись из каменных, серых тисков большого города мы захлебывались раскалённым воздухом Юга, стирали с щек соль моря и снова бросались на кажущуюся бездонной синюю гладь.

Когда жара отступала, сползая по стене неба за резко темневшие горы, безумие не уходило. Мы снова захлебывались - свежим ветром, прохладным и пришедшим с моря, заполненными людьми улицами, шелестом волн - и чужими эмоциями. Мы творили, создавали, будто бы в приступе помешательства, чужие жизни и чужие чувства. Я творил самого себя, а ты?

Жара давила на макушку, вечером ветер обдувал щеки и приносил с собой нездешние образы чужих ночей, чужих улыбок и образов. Хотелось сделать это лето длинней. Чуть-чуть. На пару недель.

Чтобы снова была ночная дорога, оранжевый диск луны над фиолетовым бархатом летних гор, чтобы был асфальт под ногами и чувство, что можешь идти до утра.

Чтобы снова были вечера: между людьми, улыбаясь, смотря на небо, кидаясь в ночное море - и снова- падая, растворяясь в ставших уже давно близкими, эмоциях, воспоминаниях и словах.

Чтобы снова был привкус вина на губах, море в паре метров, остывающие камни под спиной и звездное, кажущееся чужим, небо над головой. Там было столько звезд..

Таким было наше лето.

Я - помню. А ты помнишь?

завтра надо сделать очень много. надо начинать уже сейчас.





"Кошелек у журналиста украли в магазине - угроза свободе слова,

руку сломал, на льду поскользнулся - нападение…" Михаил Лесин.



хе-хе..

сижу и уже целый час втыкаю на эту ситуацию с польским вето..и вот не фига не думается, чтоб такого гадкого и ехидного написать. вообще. никак.

хочется завалиться обратно спать..

*задумался* не-ее, на самом я ни разу не милый, не забавный, не умный и вообще..

я - на редкость озабоченный...ммм..дальше сами вставляйте слово.

какой-то левый тест..вариант ответа на один из вопросов- " любовь у коста". Ну, Родригес и начал про себя рассуждать, что, конечно, красиво, звезды там над головой, романтика, но ведь лес, это лес: все равно земля неровная(даже если что-то подложить), а если близко к костру, так это можно случайно(при особом желании) в него..того. А если далеко от костра, то холодно.

потом случайно пришла мысль в голову, что может имелось ввиду что-то другое..?

Меня плющит. честно признаюсь.

не знаю, плохо ли это, хорошо..но..

я стараюсь мыслить нормально: нормально реагировать на окружающий мир, стараться его воспринимать..как нормальные люди. Потому что я знаю, что если буду смотреть на всё, так, как хочется, это будет..тяжко. Для окружающих.

мы играем. играем, меряем маски. маски прирастают, перестают быть масками.

помните, я играл в психа? восторженного солнечного психа.

маска.

снял и положил на полку. в зелёную коробку.

новое..новый "я". сейчас кажется настоящим..попытка найти себя, настоящего? правда?

а что? я себя такой вполне нравлюсь..относительно понимаю, что окружающие, видимо, шугаются..видимо, они не могут въехать- в меня.

ну откуда я знал, тогда, летом, спонтано создавая мир, населяя его персонажами, и придумывая засранца-испанца с вечным морем в глазах, что через пару месяцев стану..им.

ага..съели?

хорошо, плохо, не знаю. имя приросло, стало моим- и то, что люди меня воспринимают как "старое я"..не напрягает. удивляет. странно, правда?

я играю?

наверное. возможно, через год я буду другим. в 17 лет неправильно думать о том "я таким буду всегда". верно?

но черноглазый Тореадор навсегда останется во мне. наверное..не знаю.

я останусь в себе. забавно, правда?)



хочется уметь рисовать..я буквально чувствую, как ломит пальцы- в попытке визуализировать весь мой мир, всех моих живых - всю эту толпу..каждый взгляд, каждую улыбку..жест, поворот головы.

описать словами- не получится. рисовать я не умею..а хочется.

хотя бы пару сцен..



хочу в Эрмитаж.

дышу глубоко, успокаиваюсь, успокаиваю Тореадоров в глазах, снова вздыхаю. Ломать перестаёт.

вас не ломает по Эрмитажу? Счастливые.

ещё меня ломает по много чему..интересно, если я признаюсь, вы убежите в панике? *задумчиво так*



я как-нибудь проведу эксперимент..признаюсь..с шабашистам в глазах напишу список. и нахально буду смеяться. ага. правда.



Тореадор, Тореадор..правильно Стэнфилд говорит, глупенький ты..

в продолжении банкета.





"-Ты с ней трахаешься!! Она Бруджа! Она страшная, и у неё отвратительные духи!

-Ну-у..любовь моя, ты же знаешь: с ней я сплю, но люблю я тебя.."



"Вентру погрустнел.

-Мои абордажники..они остались на том утонувшем фрегате.

-Ну, Эрик, ты можешь купить себе новые- ещё лучше старых..

-Это были мои любимые. - С тоской.



Через несколько дней, в штабе у главнокомандующего английской эскадры.

-Доброй ночи! - Лохматый, грязный Тореадор, держащий на плечах плоской стороной два клинка.

-Ты за ними нырял!? -Вентру. В шоке.

-Но ведь это твои любимые...Я не мог их там оставить"



"-Знаете, я как-то не привыкла получать письмо якобы от Епископов Шабаша. - Принцесса Порт-Рояла, озадаченно.

Продолжает.

-Особенно если в конце написано "С любовью, Рикардо".

-Ну, у него очень своеобразный юмор. - Полуживой камарильский Служитель, чудом выбравшийся с территорий Шабаша.





*вспоминает ещё*



на самом деле, я тут подумал..смотрят, наверное, люди со стороны и думают: вот идиоты, занятся им больше не чем..а я что, я ничего, я прусь со сторителинга, игрок прётся с хроники..нам хорошо)

Хочу вести хронику дальше.

непривычное ощущение, если честно..и ещё более непривычное- никакого ощущения усталости после ночи без сна - в 6.45 утра закончили модуль+длинный учебный день. усталости нет.

может потому, что сладкого наелси?

сон с обилием кровищи, пыточных инструментов, багровым ночным небом и чего-то острого, впившегося(во сне) в запястья, воспринимаю флегматично и небрежно воссоздаю сцены в памяти.



в конце сна сожли Прагу. хе-хе..вместе со мной. любимый 17 век.