В дождь Париж расцветает,
Точно серая роза,
Шелестит, опьяняет,
Влажной лаской наркоза.
Максимилиан Волошин. Март, 1904.
читать дальшеКогда дождь идет ночью – ты не видишь его. Ты только слышишь, как падают на крышу, подоконник, просто на окружающий мир, тяжелые темные капли, и чувствуешь его. Именно – чувствуешь.
Даже сидя в комнате, за стеклом, за плотными шторами, и понимая, что звук падающих капель для тебя- всего лишь бессмысленный шум, смешавшееся в единое целое музыка миллиардов капелек воды, ты чувствуешь дождь на своей коже. Он проникает сквозь все малейшие щели, стекает вниз, стремиться попасть в самую глубину твоей души, слитсья с ней, стать единым целым.
Сделать тебя человеком дождя.
**
Он захлебывался этим темным небом, он захлебывался ночным воздухом, и запахами большого города, принесенными ветром со стороны реки. Головокружительная смесь наслаждения и отвращения, ужаса и восторга, ужасного и безобразного. Черное и белое, противоположности это жизни, сплелись, как змеи, превращаясь в одно целое – и это единое целое сбивало с ног, заставляло пошире раскрыть глаза, вглядываться в невидящую ночь, дышать полной грудью, пытаться понять, что же это такое..?!
А это был просто ночной город и ночной дождь.
**
Он не мог творить. Он не мог жить. Второе исходило из первого, первое было вторым, и казалось, его жизнь превратилась в одного из танцоров Danza de la muerte, и в черных провалах глаз подступающего со всех сторон бессилия он отчетливо видел издевательский оскал Смерти. Он не мог творить – он должен был умереть.
Образы выпадали из его рук, разбивались на сотни, тысячи крошечных осколков и если без солнца его вдохновения.
Он не мог жить. Он не мог творить. Он не мог.. Замкнутый круг. Змея Уроборос, прикусившая свой собственный хвост.
А это просто была такая ночь. И такой дождь за окном.
**
Этот мир был прекрасным. И она это знала. Холодные капли били по щекам, путались в волосах, заставляли тонкие пряди безжизненно прилипать к бледной коже потемневшими от воды змейками.
Раскинув руки и чувствуя, как постепенно намокает ткань платья, и рукава тяжело обвисают на руках, она смеялась, подставляя лицо холодным касаниям дождя.
Сейчас в этом мире было только двое- она и эти капли воды, превратившиеся в единое целое, обнимавшие её ласково и нежно, как опытный любовник.
А это просто был дождь, открытая дверь на балкон и мартовская ночь на улицах города.
**
-Я тебя не понимаю..
-Я тебя проклинаю!
-Я тебя люблю!
Они стали людьми дождя ещё в ту секунду, когда сделали шаг под холодные капли. Ещё до того, как штампованно-избитые слезы неба коснулись обнаженной кожи, и сознание оказалось захвачено в ловушку нежных прикосновений ночного дождя.
Они должны были покориться ему, отдаться, раскрыть себя навстречу холодным пальцам этого импозантного злодея в сером фраке.
Их судьба- стать людьми дождя.
-Что со мной происходит…?
-Я хочу умереть..
-Ах, пусть эти мгновенья длятся вечно!
Пленники дождя. Его марионетки. Его любимые. Его властители.
продолжение, видимо, последует..