Мне нельзя писать. Нельзя. Как только я начинаю что-то писать, причём хорошо, я забываю о всём мире.

А теперь- я злая. Правда. Я чувствую боль, раздражение, страх персонажа. Спорим, я теперь буду шугаться каждой тени, боятся тёмных переулков и искать в троллейбусах странных людей.



факт:

после рассказов я начинаю по ним же писать стихи..



читать дальшеИгрушки в руках Сил,

Мы вертимся как белки в колесе,

Стараясь сделать что-то своё, но увы,

Нас не допускают к заветной черте.



И Высшие смеются в лицо,

Смотря на сжатые кулаки,

"Мальчишка, а знаешь, что

Так делают лишь дураки"



Мальчишка? И что?

Я живее живых,

Я безумен, зато,

Я пытаюсь отречься от них.



Попытка- не пытка,

Так все говорят,

Кривая улыбка,

И загнанный взгляд.



Мне больно, ну да,

Только видно ли это?

Так было всегда,

С начала Света.



Свет или Тьма,

Добро или Зло,

Так было всегда,

Да и все всё равно.



Пр выходе в Сумрак,

Нам выбор даётся,

Увидишь ты знак,

А так всё и повернётся,



И будешь ты ангелом,

Чистым, не грешным,

А может ты будешь демоном зверским?

Только в этом споре вечном,



Тебе не выиграть всё равно.



Ты крутишься, вертешься,

Умираешь, живёшь,

Да только от мерзкой судьбы не отвертишься,

Да и вобщн- когда ты поймёшь.



Что и над ангелом,

демоном,зверем,

Есть свой собственный

всевышний господь.