Не знаю. Банально не знаю, что писать.
Ловлю мир какими-то образами, как наивно-романтичный поэт-неудачник. "Эй, детка" - хочется сказать самому себе - "этому миру не нужны лирики, их и так.. много. очень много".
Подденутый пленкой остывший кофе, желтизна кленовых листьев на сером асфальте, острый шпиль лютеранской цервки, вонзающийся в ясно-голубое холодное небо и горькая лирика немецкого языка в наушниках.
"- А вы к кому?
- Я? Я ни к кому..я просто..можно?
- Да, конечно."
Впрочем, что такого, м? Никакого инсайта и катарсиса не получил, да и не особо хотелось. Низкие скамейки, странный полумрак и тишина. Я говорил сам с собой, иногда задавал вопросы в пустоту. Просто так.