[2691]

В дождь Париж расцветает,

Точно серая роза,

Шелестит, опьяняет,

Влажной лаской наркоза.



Максимилиан Волошин. Март, 1904.

Когда дождь идет ночью – ты не видишь его. Ты только слышишь, как падают на крышу, подоконник, просто на окружающий мир, тяжелые темные капли, и чувствуешь его. Именно – чувствуешь.

Даже сидя в комнате, за стеклом, за плотными шторами, и понимая, что звук падающих капель для тебя- всего лишь бессмысленный шум, смешавшееся в единое целое музыка миллиардов капелек воды, ты чувствуешь дождь на своей коже. Он проникает сквозь все малейшие щели, стекает вниз, стремиться попасть в самую глубину твоей души, слитсья с ней, стать единым целым.

Сделать тебя человеком дождя.





**

Он захлебывался этим темным небом, он захлебывался ночным воздухом, и запахами большого города, принесенными ветром со стороны реки. Головокружительная смесь наслаждения и отвращения, ужаса и восторга, ужасного и безобразного. Черное и белое, противоположности это жизни, сплелись, как змеи, превращаясь в одно целое – и это единое целое сбивало с ног, заставляло пошире раскрыть глаза, вглядываться в невидящую ночь, дышать полной грудью, пытаться понять, что же это такое..?!

А это был просто ночной город и ночной дождь.



**

Он не мог творить. Он не мог жить. Второе исходило из первого, первое было вторым, и казалось, его жизнь превратилась в одного из танцоров Danza de la muerte, и в черных провалах глаз подступающего со всех сторон бессилия он отчетливо видел издевательский оскал Смерти. Он не мог творить – он должен был умереть.

Образы выпадали из его рук, разбивались на сотни, тысячи крошечных осколков и если без солнца его вдохновения.

Он не мог жить. Он не мог творить. Он не мог.. Замкнутый круг. Змея Уроборос, прикусившая свой собственный хвост.

А это просто была такая ночь. И такой дождь за окном.



**

Этот мир был прекрасным. И она это знала. Холодные капли били по щекам, путались в волосах, заставляли тонкие пряди безжизненно прилипать к бледной коже потемневшими от воды змейками.

Раскинув руки и чувствуя, как постепенно намокает ткань платья, и рукава тяжело обвисают на руках, она смеялась, подставляя лицо холодным касаниям дождя.

Сейчас в этом мире было только двое- она и эти капли воды, превратившиеся в единое целое, обнимавшие её ласково и нежно, как опытный любовник.

А это просто был дождь, открытая дверь на балкон и мартовская ночь на улицах города.



**



-Я тебя не понимаю..

-Я тебя проклинаю!

-Я тебя люблю!

Они стали людьми дождя ещё в ту секунду, когда сделали шаг под холодные капли. Ещё до того, как штампованно-избитые слезы неба коснулись обнаженной кожи, и сознание оказалось захвачено в ловушку нежных прикосновений ночного дождя.

Они должны были покориться ему, отдаться, раскрыть себя навстречу холодным пальцам этого импозантного злодея в сером фраке.

Их судьба- стать людьми дождя.



-Что со мной происходит…?

-Я хочу умереть..

-Ах, пусть эти мгновенья длятся вечно!





Пленники дождя. Его марионетки. Его любимые. Его властители.



продолжение, видимо, последует..