Лошади громко цокают копытами по асфальту. Асфальт не даёт забыться и почувствовать на губах вкус 19 века: вкус фабричного дыма, грязи и серости, торфа, угля, дерева- чем там еще топили дома в то время?
И все-таки..цокот копыт. Черная лошадь, черный экипаж, вместо широких проспектов - улицы, вымощенные булыжником.
Век был не таким? Романтичные образы мешаются с историческими реалиями. А, бросьте - история не сможет отомстить нам за то, что в своих мечтах мы создадим её альтернативную сестру - быть может, более честную и красивую, более романтичную и мудрую, хитрую и лицемерную в каких-то вещах, о которых не имеет представления.
Или мы будем врать самим себе о вещах, настоящей истории которых не знаем. Не догадываемся или не можем найти.
Экономические детали 17 века, денежные единицы 1762, секреты кружевных мастеров 1675..
Мы их не знаем: но выдумываем, воссоздаем, опираясь на какие-то домысли, мысли и соображения- и тонкую прослойку фактуры.
А лошади цокают копытами по асфальту..
Закрывая глаза, ты будто бы спускаешься по истертым ступеням вниз, не зная, что будет перед тобой, когда ты откроешь глаза. Ты не знаешь- и придумываешь портреты на стенах, цвет ковра под ногами, погоду на улице.
Ты пытаешься творить сам для себя историю, а когда в лицо бросают "Дилетант, все было не так." - грустишь. Ты создавал мир, для тебя он был живым - свои недостатки и злодеи, он не был совершенным. Он был твоим и в нем даже кто-то жил.
А все было не так. Как оказалось.
Но лошади цокают копытами по асфальту.
И не было того, чего ты придумываешь для своего мира. Исторические реалии вызывают на дуэль реалии твоего мира.
Прошлое не мстит. Оно ненавязчиво, руками и устами других будет тебе указывать на твои ошибки, нелепицы. Хочется закрыть глаза, осторожно взять в ладони свой мир и шепнуть "Я не дам тебя разрушить".
Мы вкладываем в наши миры свою душу. Наши миры и есть наши души, отраженные в кривых зеркалах комнаты смеха. Комнаты страха.
Но миры- живые. И им не будет мстить прошлое за то, что они на него не похожи.
Прошлое будет лишь указывать на их недостатки с помощью других.
Лошади цокают копытами по асфальту, напоминая о том, что творцы придуманных миров не ходили по мощенным камнем мостовым. Они ходили по асфальту.
Но я закрываю глаза и уже не дышу воздухом 21 века. За моим окном- 1867 и фабричный дым рвет непривычные легкие. Ну и что, что такого не было, и не было меня, моих истории, и что в этих историях нет правдоподобности. Лошади цокают копытами, я придумываю 1675, в котором кто-то будет жить.
Я не хочу, чтобы кто-то, заглянув в зеленые глаза Камиллы де Туало, увидев рассеянную улыбку сэра Томаса, заметив ехидных чертят в глазах капитана «Принцессы Ветра» - и увидев многих других – бросил мне в лицо «Таких не бывает. Не должно быть. Не было. Они- неправильные». Они стали живыми хотя бы для одного меня, и их мир- пусть даже для одного меня- существует. Со всеми его альтернативными реалиями, перепутанными по отношению к нашему прошлому датами и не теми денежными единицами.
Не клацай зубами, прошлое. Я тебя не убиваю.
Я всего лишь строю на твоих костях свои миры.
Со всем уважением.