Завтра будет солнце - пусть даже в мыслях. Завтра не будет этого вечного, непроницаемого тумана - висит, висит, забирает в себя весь мир, торчат только верхушки домов, деревья, и мелкая морось оседает на лице.
"Туман своею желтой шерстью трется о стекло,
Дым своей желтой мордой тычется в стекло,
Вылизывает язычком все закоулки сумерек,
Выстаивает у канав, куда из водостоков натекло,
Вылавливает шерстью копоть из каминов,
Скользнул к террасе, прыгнул, успевает
Понять, что это все октябрьский тихий вечер,
И, дом обвив, мгновенно засыпает. - Томас Эллиот
А еще я, наверное, научусь когда-нибудь... когда-нибудь, когда стану совсем седым и старым - или вообще буду уже не-я, а кто-то другой, или вообще меня не будет на этом свете - научусь тогда держать при себе свои ниточки-привязанности. Чтобы когда отдирают - не было так больно, и не хотелось спрятаться, или вообще исчезнуть, раствориться - вот чтобы только не было больно от того, как все рвется.
Мне хочется кофе с корицей, запаха яблочных пирогов, тепла пальцев, запаха чужих волос на подушке, шуток-только-между-двумя, и чтобы ловить взгляды, и улыбаться, и смущаться, и...
Хочется? Перехочется.