где образы ночного города, спокойной глади воды и едва уловимого запаха костра, который витает над зимним городом..куда делись словами, которыми я хотел описать россыпь огней в море- таких неуловимо далеких и одновременно близких, и мерцающие дорожки света от этой россыпи, что тянутся через все море к моим ногами..
я не могу описать это небо - настоящее звездное небо, которое пробилось сквозь свет городских фонарей..
и обжигающий холод в руках- когда протягиваеш руки навстречу морю и стоишь так долго..очень долго..просто пытаясь его ощутить..
Чешутся руки. В прямомы смысле. Это такое ощущение, когда действительно ощущаешь что-то вроде ломоты в пальцах рук..
это значит, что на меня напало вдохновение..наверное. по крайней мере- творческий порыв.
написать, создать..поводить, в крайней случае. вложить ту силу, что сейчас скопилась на кончиках пальцев, в другой, живущий своей жизнью мир..заглядядывать в карие глаза, ожидая, что же в очередной раз ляпнет испанец, задумчиво отбивать на столе любимый ритм Франца, который он отбивает осторожно кончиками пальцев на крышке своего многострадального стола..
в конце концов, понять, что же опять хочет выкинуть Камилла и что за очередная сумасшедшая идея посетила голову Ашер..
Непрекращающаяся головная боль сподвигла на всякие мысли. Не сказал бы, что самые веселые. Впрочем и грустными их не назовешь. Мысли вообще, мне кажется, не бывают ни теми, ни другими. У них нет эмоциональной окраски. Ужа потом, после того, как эта мысль возникла, мы сами предаем её какой-то конкретный оттенок. Какой хотим, такая мысль и будет.
Можно было бы пафосно поразмышлять о всяких там преимуществах и лучших сторонах..но дело сейчас даже не в этом.
Дело в том, что то и дело появляется странное чувство, что я мешаю своему миру жить нормально. Я пытаюсь повернуть характеры его жителей в ту сторону, в которую они не хотят поворачиваться.. не знаю, как это смотрится со стороны, но для меня эта выглядит так, будто они хотят иногда сказать или сделать что-то одно, а я понимаю, что они так. по правилам первоисточника, сделать не могут..
Или не должны..
Или.. не знаю, короче.
Ни разу не гениальный и даже не самый лучший с какой-то точки зрения трудно оценивать самому Рассказчику.
ну вот..двое из нашей безумной компании отписались по поводу похода, один Тореадор дурной и вчера отрубился, как только голова подушки коснулась..ну это так..
итак, вчера мы осуществили нашу безумную идею - отправиться в лес. зимой. в конце января. после прошедших дождей. то есть, сами понимаете, в лесу сейчас мокро и холодно.
но..знаете, когда вы выглядываете из окна и видете, как с гор наползают клочья тумана и понимаете, что там, на перевале, сейчас действительно потрясающе! - ну кто попробует остановить безумную троицу: меня, Ремору и Маклауда...?)
до перевала(где стоит полуобавлившаяся башня..хм..ресторан "Семь ветров") нас подвез мой папик..потому что сами мы бы шли часа три. к тому же, отправились мы в поход во второй половине дня..так что время терять нельзя было.
и мы пошли..
знаете, на самом деле действительно что-то есть в зимнем лесу, в голых деревях, в городе где-то далеко под вами..и, хм, можете смеяться, в грязи, хлюпающей под ногами.
Пока мы поднимались по хребту наверх, Тореадоры в моем лице жаловались, что туман ни разу не густой, и что совсем-совсем не круто вот по такому туману ходить..знал бы я, что будет потом..
казалось, что поход наш и так уже удался- потому что просто идти вперед по лесу, скользить по моркым листьям..ну да, можете назвать меня сумасшедшим, но что-то в этом было..
впрочем, пора переходить от физической части к лирической..
"если вы не хотите дойти до Кабардинки, то пора спускаться вниз". знаешь, Маклауд, у нас была шизоидная идея как-то дойти по хребту до Кабардинки..но это как-нибудь в другой раз.
смеркалось. точнее, было часов пять вечера и опускались сумерки. Когда мы начали спускаться вниз по склону горы, внизу уже начал клубиться серовато-белый туман..в густоте которого было невозможно сомневаться.
в этом действительно что-то было..невозможно описать словами те эмоции..очень странные, но счастливые эмоции, когда ты не ощущаешь течения времени, не знаешь, где ты сейчас находишься, потому что вокруг деревья..и небо, уже потемневшее, где-то над головой..и туман - далеко внизу.
невероятно..
впрочем..когда мы вошли в туман..
это было нечто невероятное.
да, был склон, на котором мы стояли и нам должно было быть видно горы - много гор..но..был туман.
деревья может быть первые минуты и закрывали нам вид..но потом стало понятно, что без них это не было бы так красиво...представьте себе море тумана.. я серьезно..невероятная перспектива белого, клубящегося моря, из которого лишь изредко выступают темные вершины гор. как острова. темные острова в белом море тумана.
но мы не пошли туда- слишком далеко, слишком мало времени..
и тут пошел дождь..точнее, он наверное пошел уже давно, но по-настоящему он залил, только тогда когда вокруг нас сгустился туман.
потрясающее чувство - когда видимость упала до пары метров, и слышен лишь шум дождя. и ничего боле.
мы просто шли..ползли, точнее - мокрая листва, грязь..
но..в какой-то момент просто позабылась усталость, отошла назад непрекращающаяся уже который день не особо сильная, но надоедливая боль..стало все равно.
захватило чувство..наверное, так и выглядит единение с природой..или это какое-то другое состояние, но сейчас я ему не могу дать названия..может позже.
стемнело..
черно-белый лес..это...это как иллюстрация к какой-то странной истории - черно-белый лес и три человека, лезующих вверх..вбок..в гору, только иногда что-то друг-другу говорящие..
мы выбрались на склон холма, когда уже совсем стемнело..
туман ночью -серый. и ночь тоже серая. темноты вокруг вас не видно, и кажется, что повсюду- вечные сумерки.
туман сгустился до такой степени, что в паре метров терялась в серой пелене даже земля.
и в тумане иногда проступали дальные огни города..но когда через секунду они исчезли..народ говорит, что была паника..я..мне казалось, что город некуда не исчез..просто я знал, что он там.
страшно было тогда, в лесу..когда у тебя за спиной смыкается туман и ничего не видно..и ты не знаешь, кто там может быть..
но склон с мокрой травой..и туман, сквозь который бредешь почти наощупь в сторону города.
а потом подул южный ветер..
это как будто ты просыпаешься и начинаешь постепенно осознавать окужающий мир.
медленно, но верно ветер сдувал туман и россыпь огнй где-то далеко под нами поступенно становилась все больше и больше. это как закат..как рассвет. как распускание цветка..вроде ты не замечаешь процесса, а он у тебя на глаза происходит..
хотя..это было заметно. real time. туман, расступающийся перед блеском огней..
это было действительно прекрасно.
а потом был кажущийся бесконечным асфальт под ногами..можно идти и идти, о чем-то болтая и передавая из рук в руки чашку с горячим чаем..
"Ребята, я как вас не увижу, вы или мертвые, или пьяные" Дункан. Гангрел. ) (это он увидел только что выползшую из торпора парочку, которая тут же решила подебоширить))
"Точно также, как у Тореадоров..ээ..испанцев я тебя люблю, значит я тебя хочу.." -кусок из длинной, проникновенной речи Эрика про французов, испанцов и англичан, которые, ессесна, лучше всех..)
он любит его и её, она любит только его, а он не любит её, но любит его.
прибавьте к этому Третьи Узы крови, потрясающе красивую женщину с натурой "автократ"(из клана Вентру) и явную неприязнь к друг-другом(иногда) у двух составляющих этого треугольника...
*довольная мордочка Сторителлера* и как ты будешь разбираться со своим "гаремом", Стэнфилд?)
p.s. хочу оборудование для криозаморозки..
p.p.s. кто о чем, а я о вампирах(о ра-ааазных)
p.p.p.s. радость моя, если в следующий раз у нас снова пожрут мистику в одном районе- я лично пойду отрывать всем головы, забыв, что я на самом деле скромный и мирный маг..